RESTOS (FEBRERO 15)

Un día decidí crecer así...Ella no está loca, simplemente es feliz de una manera incomprensible...Mi libertad es otro nombre de mi inercia...Un pequeño agujero hunde un barco...Y si veo que algo es fácil yo dudo enseguida...En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones....Hablaba de lo bueno que puede ser tener fe y no tener religión...Como si hubiera un ritmo, como si hubiera una canción que me llevara continuamente por la calle...No sueñes con ángeles cuando te gusta tanto el infierno...Nunca escribirá bien si no teme morir...Si solo lees los libros que todos leen, solo podes pensar lo que todos están pensando...Soy tan pobre que no puedo ni prestarte atención...Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...El tiempo es una de las pocas cosas esenciales que nos quedan...Quiero emprender el camino hacia mi sol...

Cuando recordamos que todos somos locos, la vida queda explicada...Cuando mueren los apegos nace la libertad...Griten bien fuerte y que revienten las ratas del vaticano y todos los presidentes...Noche de desenfreno, día de ibuprofeno... Es el otro el que siempre nos salva, y si hemos llegado hasta acá es porque otros nos han ido salvando la vida incesantemente...El fanatismo es una forma de fascismo...Hombre alado prefiere la noche...Lamentablemente, yo ya no tengo esperanza: en lo único que la tengo es en que me sigan cagando...Rara vez nos damos cuenta. de que estamos rodeados por lo extraordinario...¡Esto es increíble! No hay ciudad como esta en el mundo, nunca la hubo...Los ojos cerrados para ver lo que es dificil de entender...Y bailo de la alegría sobre el asfalto...

Si a la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia...Te invito al paraíso de los perros para conocernos mejor...La desvalorización del mundo humano crece en razón directa de la valorización del mundo de las cosas...No hay alivio más grande que comenzar a ser lo que se es...La imaginación crea la realidad...Lo único necesario para que trunfe el mal es que los hombres buenos no hagan nada...Fuck you i'm drunk. Fuck you i'm really drunk...Si ni hay nubes la tormenta esta en mi ser (comienza a llover)...La vida en bajada es algo asi...El pájaro enjaulado no canta, lamenta...Sin cadenas sobre los pies me puse a andar...Sabes, sonás mejor si lo gritás...Ojalá que la espera no desgaste mis sueños...Algún día esta vida será hermosa...

SOY VOS

I- DANIEL

Que bien se desenvuelve Daniel. Cuanta seguridad en su proceder y en sus palabras, que léxico exacto utiliza según la ocasión. Triunfa en todo lo que se propone. Bueno, en casi todo. Siente que su oratoria perfecta nunca fue suficiente para conseguir lo que más ama en este mundo, su mayor debilidad: las mujeres. Quisiera degustarlas a todas, conocer los encantos ocultos de cada una. Pero no puede, se siente particularmente feo, poco apuesto, y su vida transcurre en la más amarga de las soledades. Le duele que le gusten tanto las mujeres, es el rey del "se mira y no se toca". Es el lado que nadie conoce de Daniel. Si tan solo tuviera la facha de Héctor.

II- HÉCTOR

No existe dama que se resista a los encantos de Hector. Derrocha elegancia y por su cama pasan constantemente mujeres de todo tipo y edad. Una máquina sexual. Pero cuando la mujer se viste y se va, su recreo finaliza y se enciende su infierno. Siente que su vida está a la deriva. No tiene un centavo partido al medio, ni trabajo, ni estudios, solo noches y lujuria en su haber. Pero no pierde la fe: lleva 20 años soñando con quinielas para, quizás, el día mas hermoso de su vida ganar alguna y ser millonario como Gerardo.

III- GERARDO

Millones es poco para Gerardo: cuatro autos último modelo, dos mansiones, un yate, dos empresas y el mundo conocido de punta a punta. Pero solo. El trabajo nunca le dejó tiempo para formar una familia, y con sesenta años ya se siente grande para hacer brotar otra rama de su árbol genealógico. Todos los días religiosamente desde su balcón realiza su ritual masoquista: a las seis de la tarde se sienta con un whisky y ve pasar a Marisol con sus dos hijas y su marido de regreso a casa, riendo, hablando, sonriendo, y entonces llora y pega un trago largo, tratando de embriagar su sueño roto, buscando desesperado al amor de su vida en el cementerio de sus anhelos, con la remota esperanza de que siga vivo.

IV- MARISOL

Marisol es la almacenera del barrio. Ama a su marido y a sus dos retoños. Pero le quedó una cuenta pendiente: dedicarse a la música. Un poco por imposiciones sociales, otro poco por su falta de rebeldía. Lo ciero es que nunca lo intentó. Siente que ser demasiado correcta la llevó directo a la tristeza. Y ahora, a la mínima melodía que oye flotando en el oído, se le anuda la garganta. Piensa que se le fue la juventud y que con las obligaciones domésticas no tiene tiempo para aprender a cantar. No hay noche que no vuelva a esa época de elecciones trascendentales y se arrepienta de su falta de confianza. Si tan solo hubiese tenido un cuarto de la seguridad y la decisión de su mejor amigo Daniel...



(Con tanta gente pretendiendo ser otro, desconfíen los unos de los otros...)

MI LUGAR

Hay quienes dicen que la vida es simplemente caminar, aventurarse a la travesía de caminar hasta finalmente encontrar el lugar al que uno pertenece. Y vaya si caminé. Lo hice durante años, en una búsqueda interna y eterna exhaustiva que me dejó varios moretones y callos en los pies. Aquella mañana me detuve en un bosque a tomar aire fresco. Sentí algo adentro mio, el eco de una adrenalina intentándome decir algo. Quizás estaba en el lugar adecuado, nunca había experimentado una sensación así. Terminé haciéndome de una cabaña y allí me quedé. Vivía en una casita de ensueño, rodeado de árboles y naturaleza exótica, alejado de la gente y su incesante andar al compás de la violencia. Notaba que habíamos llegado al punto de que hasta el paso del ser humano era brusco, atolondrado, de una violencia perturbadora. Y yo no quería ser parte de esto.

La verdad es que estaba muy cómodo ahí. No salía demasiado, a pesar de que a unos treinta minutos a pie había un pueblito con mucha fama de pintoresco. De hecho, también tenía el mar a un par de kilómetros, pero jamás iba, no lo necesitaba: uno necesita al mar cuando busca explicaciones y yo sentía en ese lugar que mi alma descansaba en calma, por fin.

Nuevo lugar, nuevas historias. Un pueblerino me relató la leyenda de las sirenas. Contaba con total convicción que ese sitio era zona de sirenas. Generaciones enteras explicaron y aun explican que todos los jueves por la noche las sirenas se acercan a la costa y emiten un canto mágico, casi hipnótico que atrae a todo aquel que lo escuche, sea hombre o mujer, joven o adulto, rico o pobre. Una vez allí, las sirenas cantan y bailan y se entregan a todo tipo de placer nocturno con todos aquellos que acuden a la fiesta, sin limites ni restricción alguna. Francamente nunca creí en ese tipo de historias, pero si debo confesar que los jueves al anochecer, cuando el silencio se adueñaba del bosque, podía percibir un sonido extraño y lejano que no lograba definir, pero allí estaba, siempre, en ese momento puntual de la semana. Al principio lo ignoré, pero la curiosidad se acrecentaba con el pasar de los días. ¿Y si realmente allí estaban las sirenas? Para colmo, y con el solo fin de derrocar mi escepticismo, el sonido provenía del oeste. El mar quedaba hacia el oeste, a unos dos kilómetros.

Aquel jueves inolvidable me pudo la incertidumbre, y apenas percibí el sonido caminé hacia allí. Atravesé arbustos, lianas, nubes de mosquitos y tomé un pequeño sendero bastante borroso que me dirigió directo a los primeros metros arenosos. Corrí algunas hojas enormes de vaya a saber que planta y allí estaba la playa en un paisaje de extraordinaria nocturnidad, plagada de mujeres cincuenta por ciento pez. Se me moría cualquier tipo de mitología, pensé que era un sueño, o una pesadilla, pero no. Pude contar alrededor de 80, chapoteando con sus senos al aire, cantando y bailando en un frenesí acuático y carnal incontrolable, entre ellas y con los pobladores. Sentí el mas bello de los infiernos en el cuerpo al escuchar esas voces dulces y casi celestiales que me llamaban en cada nota. Corrí y mientras lo hacía me desnudaba, trastabillando un par de veces pero sin caer ni disminuir la marcha. Me metí al agua, estaba casi templada. Inmediatamente se acercaron tres de ellas. me rodearon, me rozaron, me besaron, buceaban a mi alrededor, por entre mis piernas. La medianoche me encontró en un festín que me propinó la espectacular experiencia de conocer nuevos placeres inhóspitos en mi conciencia. Y ya no pude parar.

Todos los jueves al anochecer partía hacia mi nuevo limbo. Nunca podía recordar mucho de lo que pasaba durante esas noches alocadas, pero de lo que si estaba seguro era de la euforia y goce que se adueñaban de mi mientras me encontraba ahí. Solo eso tenía presente, lo demás era un caótico conjunto de olas pegándome en la cara, oscuridad, risas, frenesí borroso y escasos rayos de luna llena alumbrando parcialmente algunas caras. Las mañanas de viernes eran mi tragedia. Aparecía tirado en la playa, revocado en arena, con dolor de cabeza, sueño, sangre y la existencia pesándome en los hombros.¿Que viene después de la euforia? Los demás días dejaron de existir para mi, solo esperaba los jueves: mis semanas, meses y años solo tenían jueves. Lo demás era soportar. De hecho abandoné mi cabaña y me mudé a una pequeña casa costera, todo para estar mas cerca de esas diosas acuosas y llegar mas temprano a la orgía de mis sentimientos. Definitivamente este era mi lugar.

Nada podía detenerme. Pasé largas temporadas así. A lo último eran más intensas las crisis y el vacío de los viernes, que el propio disfrute de sirenas y mar. Sentía como la vida se me acortaba, mientras solo vivía esperando: estaba derrochando mis días. Mi cuerpo ya no respondía como antes, me sentía pesado, cansado, totalmente desganado y monótono. No tenía otros sueños y ambiciones, solo jueves. Las sirenas no estaban allí un lunes para apaciguar mis tristezas, o un miércoles para compartir una alegría. El mar estaba vacío seis días por semana. Algo me detonó: a que punto horrendo de tristeza había llegado si hasta el mar había perdido su belleza.

 Un atardecer oí su canto eterno otra vez pero simplemente no quise ir. Las voces encantadas aumentaban el volumen, casi como si fuera a propósito. Dudé algunas veces, me resistí como pude. Volví a sentarme. Agarré un libro para distraerme. Sentía como me temblaba el cuerpo, como me pedía el rugido del mar, el calor de sus pieles escamosas. En un impulso incontrolable me paré y abrí la puerta. El coro celestial se escuchaba más fuerte que nunca. Caminé cada vez más rápido, corrí desesperadamente. Finalmente llegué a mi destino: allí estaba mi vieja cabaña del bosque, idéntica a como la había dejado, pero mucho mas reluciente y acogedora, como si tuviese un aura especial, algo que la hacía mas bella de lo que era. Quizás tenía que alejarme de ella para descubrir verdaderamente la totalidad de sus virtudes, y por fin, volver y disfrutarla en plenitud.  Lo primero que hice fue sentarme en mi viejo sillón de madera. Puse mi canción preferida para tapar aquellas voces infernales y quedarme tranquilo. Cuando la melodía terminó, no volví a escuchar el canto de las sirenas. Nunca más.

LLUEVE CON SOL

Dejame solo pero dame un abrazo.
No me hables, necesito un consejo.
La soledad me duele,
pero las palabras me cansan.

Las canciones tristes me calman.
Las canciones alegres me deprimen.
La tristeza se alimenta de tristeza
para finalmente vencerse.
O soportarse.

Hoy la lluvia no me lava las penas.
Hoy la lluvia me inunda el alma.
Es domingo, no tengo nada para hacer
Es domingo, no tengo nada para ser.
Entonces pienso.

Esta insoportable dualidad
me desdobla el dolor.
Otro hermoso trueno estalla arriba, ¿o adentro?.
Hoy llueve con sol

Pero no sale el arco iris.

AMSTERDAM

Amsterdam huele a discoteca. Un coctel de olores nocturnos le da la bienvenida a cualquier novato que pise esas callejuelas por primera vez. El aire es denso y se refugia en cuanta nariz divise: marihuana, sexo y jolgorio viajan directo a los pulmones. Las putas llaman desde sus vidrieras a los turistas ávidos de revuelque que pasean por el Boulevard de la lujuria. No hay lugar para la inocencia en la verdadera ciudad del pecado, la aldea de las miradas perdidas.

Todo ese ovillo de locuras está metido dentro de una ciudad medieval, en donde las campanas suenan a cada instante, llevando a quien las oye a dar un paseo por el medioevo europeo. Calles empedradas que se confunden con veredas, turbas de bicicletas pidiendo paso y barcos zigzagueando por las venas urbanas. Esos canales son los hermanos atorrantes y no reconocidos de los venecianos. Lucen mas turbios e infieles. Les falta amor, rebosan de resaca. Entreverada de puentes, enferma de insomnio, huérfana de mañanas, porque en Amsterdam reina la luna y sobra el día.

HABLEMOS DE LIBERTAD

No me hables de dios
si me vas a hablar de libertad.
Ni de religiones y dictaduras celestiales
que me indiquen hacia donde debo caminar,
Con lo que me encanta salir a caminar
hacia cualquier lugar.

No me hables de límites
si me vas a hablar de libertad.
Ni de la asfixia de las fronteras.
Ni de la rigidez de las banderas.
Con lo que me gusta el mundo
para andar encerrándome en ellas.

No me hables de relojes
de contornos, de represiones,
ni modas o  prisiones.
Recién cuando me hables
de la muerte del miedo,
de oídos sordos a palabras carcelarias,
de alegrías y pasiones.
de mares y canciones.
Entonces si.
Llená dos vasos con vino.
Y hablemos de libertad.

ÉL PÁJARO CANTA HASTA MORIR

Tengo siete años. Estoy sentado solo y en canastita en la frescura del verde césped una siesta de verano. El silencio es casi absoluto. La gente descansa, entonces también las calles. En cada una de mis manos sostengo un muñeco. Ambos están repletos de armas y se enfrentan en una batalla a muerte, casi que no necesito mis dedos para moverlos: tienen vida propia, forjan cada movimiento. Uno de ellos será el único héroe, y yo soy de su tamaño, estoy ahí en ese mundo, sintiendo la adrenalina del combate.

Un canto de pájaro rompe el silencio y me vuelve a la realidad. Tardo un instante en divisar al ave creadora de ese sonido magnífico. Finalmente la descubro posada sobre un cable de luz. La observo atentamente, puedo sentir como el aire fresco de esas alturas le pega en la cara, empiezo a pensar en la preciosidad infinita de la naturaleza, en su armonía. Mi cuerpo lentamente se entrega al entorno, me siento parte de él. 

Un estruendo que no da tiempo a nada. Un grito aviar desgarrador. El balín atraviesa de lado a lado al pájaro que reposaba en los cables. Le rompe las entrañas. Tres o cuatro plumas salen despedidas. El cuerpo inmovil cae inmediatamente sobre la tierra. Aun hoy puedo escuchar ese golpe seco y de muerte impactando contra el suelo, retumbando en mi memoria. Una ventana se cierra a lo lejos, alcanzo a ver la punta de un rifle que se mete hacia adentro de la casa. Alguien se desentiende de la escena y vuelve al interior de la vivienda, como si nada hubiese pasado. Yo me aguanto el llanto. Algunas tragedias son meramente personales. El ave, que hasta hacía segundos estaba llena de música y vida yace inerte y retorcida en el suelo. El hombre que asesina es la naturaleza matando a la naturaleza. Es, entonces, una especie de suicidio estúpido.

Vuelvo a mirar el cadáver. Me corre un escalofrío de pies a cabeza. Quiero irme ir a mi casa, ya no tengo ganas de jugar. Atino a juntar rápidamente mis pertenencias. Los muñecos están ahí tirados. Y solo son eso, figuras de plástico, rígidas, llenas de tornillos y mal pintadas. El mundo, de pronto, se me volvió muy real. Demasiado.

RESTOS (DICIEMBRE 2014)

¿Qué es el amor? El anhelo de salir de uno mismo...Lo bello es siempre raro. Lo que no es ligeramente deforme presenta un aspecto inservible...Me aburrí de mí mismo, de mi propia paciencia...Puede ser que en el infierno yo aparezca con abrigo, es posible que el diablo no resulte un mal amigo...Mejor abrir los ojos para ver lo que te gustaría ser...Dentro de nuestro vacio solo queda en pie el orgullo, por eso seguiremos de pie...Feos pero no malos...Siento temor, te juro mi amor, paso mis dias buscando una vida mejor...Me cuido la espalda aunque no haya nadie atrás. Camino despacio, no tengo a donde llegar....Home street home...La noche terminó y nos dejó a ti y a mi con la misma risa floja, con la misma cara rota de no dormir...

Las cruces están siempre en lo alto, bien arriba para recordarte que hay alguien mejor que vos...Un problema bien formulado es medio problema resuelto,...Para que era que queríamos ser grandes?...El fruto de lo nuestro es un maremoto de emociones...De aquel que opina que el dinero puede hacerlo todo, cabe sospechar con fundamento que será capaz de hacer cualquier cosa por dinero...Cuando te veo llorar mi mar vuelve a agitarse y me mareo...Yo hablo con ella como si hablara conmigo mismo; en realidad, mejor aún que si hablara conmigo mismo...Somos como somos. Decadentes. Así somos...The girl is an unsolved mystery.She means everything in the world to me...El pasado no está muerto; de hecho, ni siquiera es pasado...Gente que quiere un romance como el de Romeo y Julieta sin saber que fue un romance de 3 días y 6 muertos...A tu lado en cada golpe...

La nostalgia es la negación de un presente doloroso...El tiempo es oro y yo no quiero derrochar dinero...Yo por decirte la verdad me casé con mi guitarra, para cantar con mis amigos con los que también me voy a casar...Lo que no se resuelve se repite...Un día bien, un día mal. La indecisión me va a matar...La caja boba me salpica de diarrea la razón..El mundo está cambiando, la música está cambiando, las drogas están cambiando. Incluso los hombres y las mujeres están cambiando. Dentro de mil años ya no mujeres y hombres, sólo idiotas...Mi corazón está alerta y el tuyo también...Yo no se donde me llevas pero me voy con vos...Entonces si no brillo yo, brillará mi ausencia...La historia termina. O empieza tal vez...

PRINCESAS

Lentejuelas, colores y magia. De eso está hecho el vestido de princesa que le regalaron a Daiana por su cumpleaños número cuatro. Y corre por toda la casa luciendolo, y grita algarabía cuando descubre su deseo de querer vivir su vida entera asi, siendo una princesa por siempre.

Su fotografía con el vestido de sus sueños la observa siete años después desde su mesita de luz, lagrimeando por el chico que le vapuleó el corazón con ese No. La almohada mojada y la ilusión en pedazos. Daiana descubre que las princesas también lloran.

El espejo le carcajea. El pantalón no quiere entrar. Otra vez derrapa en sus curvas aunque no sean tan pronunciadas como ella quisiera. La sociedad la estrangula y ayuda a construir la arcada que ella misma se induce con sus dedos ensalivados. Daiana reposa en el inodoro, suspira y descubre que las princesas también vomitan.

Las cinco de la mañana es la hora exacta de la desazón. Esa noche no fue como en sus sueños. Solo quedan soledades bañadas en tequila. Está sentada contra la pared, con el maquillaje corrido y la cabeza entre las rodillas, insoportablemente sola, Todo su mundo se limita a una esquina vacía. Daiana observa sus zapatos salpicados y descubre que las princesas también se emborrachan.

Otra noche de horror hogareño. De nuevo él llega con olor a ginebra y descarga toda la rabia del mundo en su cara y en sus adentros. Sus piernas flojas ya no intentan defenderse y abren el paso a otra tragedia más. Cierra los ojos, aguanta sus nauseas. El ahora duerme y Daiana le da la espalda, se toca la boca, mira su mano y descubre que su sangre no es azul. Su principe tampoco lo es.

Una tarde cataléptica finalmente estalla. Abre el placard y en un ataque de nervios destroza el viejo vestido de princesa, que cae al suelo convertido en retazos.
Pega un portazo y huye. El nunca más le da alas y corre rápido, llorando y pensando que aquella realeza de su infancia, quizás, no era tan real después de todo.

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En cada caricia siente cicatrizar todas y cada una de sus heridas. 

En cada abrazo se siente protegida, y piensa que no hay castillo o foso repleto de cocodrilos que la pueda defender mejor de cualquier amenza, que su pecho estrellandose con el suyo.

Ambos cenan el manjar que él preparó y observan corretear a su pequeña hija, por el comedor con un traje de princesa remendado, mientras se sostiene la corona que se le tambalea por la euforia en sus movimientos. La sigue con la mirada y siente que le cosquillean los ojos a punto de llover.

Le da un beso en la mejilla a su marido y se dirige al baño. Se mira al espejo y se centra en la luz clara que tienen sus pupilas. Después de muchos días de penumbras, por fin amanece una sonrisa de reina en su rostro. Y entonces, Daiana descubre que ya no queda reino por conquistar.

NEGROS DE MIERDA

Le quedan mal a la sociedad.
Sueños de bombas, muros e islas desiertas.
Son una escoria.
Ladrones.
Ratas.
Inadaptados.
Mugrientos.
Borrachos.
Son unos negros de mierda.
Hasta que meten un gol para tu equipo.

RESTOS (NOVIEMBRE 2014)

Habría que añadir dos derechos a la lista de derechos del hombre: El derecho al desorden y el derecho a marcharse...Estábamos juntos. Olvidé el resto....Si algo he aprendido de los videojuegos es que si encuentras enemigos es porque vas en la direccion correcta...No sos fea, la sociedad lo es...Cada cosa que miras a tu alrededor es un mundo chiquitito, es una canción...La más hermosa de las jugadas del Diablo es persuadirte de que no existe...Me duele lo que hiciste lo acepto estoy muy triste, pero eso se pasa con traer liquido en la panza...Los policías no combaten los crímenes porque están ocupados en cometerlos...¿Queres que se hable bien de vos? Hacete el muerto...-"¿No se te ha ocurrido jamás que a lo mejor no eres demasiado grande sino que este pueblo es demasiado pequeño?"

Hay dos profesiones para las que estoy seguro de no tener la mínima vocación: militar y sacerdote...Si alguna vez me suicido, será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso...El mundo gira alrededor de los que piensan como vos, ¿y que hacemos con el resto?...Dios creó al gato para que el hombre pudiera acariciar al león...El rock no nació para ser tocado en estadios. Las bandas forjan su caracter, crecen, se hacen grandes en pequeños reductos de los barrios que los vecinos suelen detestar por el sonido aturdidor que sale de sus paredes...Las estrellas pedían deseos al verla pasar...Yo soy la herida y el cuchillo...

Abusar de nuestra juventud. Juventud que algún día vencerá...Hoy se va a hacer de noche en el corazón de algún pibe del barrio...Aunque quieras al gallo matar no dejará de amanecer...El brillo de mi ausencia te ilumina...Y, francamente, hay corazones que no me atraen...Portar un mundo compasivo en un mundo cruel es coraje, no debilidad...Hello! My name is karma, ¿porque lloras?¿No estabas riendo?...Han pasado 10 años, ¿mis colegas donde están?...De cuan profundo es un rio me entero solo cuando meto el pie...There is not simple way to stop the sadness...A mi noche no la mata ningún sol...Todo el mundo es opiniones...De bar en peor..Fue una larga batalla y aun así, es hermoso ver los rayos reflejarse en el agua...