RESTOS (JULIO 2014)

Las historias confusas, como la nuestra, se cuentan desde el principio o no se cuentan...La gente es lo mejor y peor que te puede pasar...La muerte es tan definitiva, mientras que la vida esta llena de posibilidades...Podés estar sin chica pero no sin tus canciones que matan...La mente que en el cielo creó la tierra y la mente que en la tierra creó el cielo fueron, en verdad, una...Todas las olas dicen chau...Nos quitaron tanto que acabaron quitándonos el miedo...Antes de conocerte no sabía lo malas que pueden llegar a ser las malas impresiones...Punk is dad...La vida es como el cubo de Rubik, cuando por un lado se pone lindo, por los demás es un desorden...Pensar es el diálogo que tiene el alma consigo misma...No me extraña que haya gente con insomnio: el sueño lo tengo todo yo...No es momento para ser cobarde...

Conservemos lo que fue y dejemoslo así. Sino, lo destruiremos....Soy una persona que necesita partir de lo peor para desarrollar fuerzas suficientes para soportarlo luego si resulta cierto...Y puedo querer todo lo que vos tenes. Y puedo tener todo lo que vos querés...En los barrios, las bandas siguen escribiendo, ensayando y tocando...Riesgo, amor y fantasía, las claves para mi...Ayer no termina nunca...Planea en décadas. Piensa en años. Trabaja en meses. Vive en días...Meme recordaba con tristeza. Se tenía la impresión de que consideraba el transcurso del tiempo como una pérdida personal...Aprendiendo apenas los pasos para transitar por este mundo tan inexplicable y complicado...Dime con quién sueñas y te diré con quién no amaneces...Conviértete en quien eres...

La soledad no es estar solo. Es estar vacío....Para otros es más fácil, prefiero la oscuridad del parque (nunca fui muy bueno para hablar)...Yo no me caí del cielo, pero sí de un bar muy triste...Hoy por hoy es mas Punk no tener tatuajes que tenerlos...No se donde tu te iras pero me voy con vos...Si quieres encontrarte preparate a viajar en ti. Si quieres desterrarte empieza a viajar en mi...Aunque no creo en la casualidad sueño con loterías...La gente se preocupa más en demostrar que es feliz, que en serlo realmente...La noche no quiere venir para que tu no vengas ni yo pueda ir...Buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio...El equilibrio es la mas difícil de las luchas...Si no tenes raíces no estas sobre la tierra...Prefiero ser feliz a tener razón...

LOS LUGARES PROHIBIDOS

Mis caminos cambiaron nuevamente.

Bajo la sombra de ese árbol solitario vivimos los momentos más simples y brillantes de nuestras vidas. Nos conocimos el alma en conversaciones abismales: muchos de los mejores secretos que ambos guardábamos vieron la luz bajo la copa de ese fresno. Pero ya no puedo refugiarme allí, ni del sol recalcitrante de verano, ni de mis problemas cotidianos, como tantas veces supe hacerlo. Cuanto silencio escucho cuando merodeo por ahí. No es como debería ser.

¿Y la esquina? Era nuestro punto de reunión, nuestra pista de despegue diaria. Sabía cada uno de los detalles de esa esquina, la cantidad de plantas exactas que adornaban el balcón de la casa de enfrente, la época en que cada una de ellas florecía, el tallado de cada maceta, el color de las cortinas según la estación. Terminé memorizando todo mientras te esperaba pero ya no recuerdo nada. Giro la cabeza cuando paso. No quiero verla.

Pecaré de vandalismo, pero prometo quemar ese par de hamacas.Y si de vándalos hablamos cito al olvido, que brutales palizas me está dando. De hecho también enrejaría toda la plaza, minuciosa y herméticamente, para que no se escape ningún recuerdo que pueda estrellarse en mi alma. Y que me perdonen madres y chicos.

Mi proceso de desarme siguió sin parar: ya tapé dos o tres graffitis con aerosol negro. Nuestros nombres tatuados en paredes se convirtieron en mamarrachos, cicatrices de paredón que se encargaban de germinar mis depresiones amorosas. Ah, también clausure en mi mente ese bar de mil borracheras compartidas. Para mi ya no existe. Duele tanto que debería ser ilegal. Y asi lo dictaminé.

Convertimos todos y cada uno de esos sitios en lugares gananciales. Los conquistamos, plantamos bandera y los hicimos especiales: eran nuestra propiedad privada, nuestra pequeña república de amor. Pero todo terminó, y tuve que anular media ciudad, porque todo me recuerda a vos. Esos rincones serán nuestros o no serán nada. Y ya no quiero volver a verlos si no es con vos. Sobro. Me quedan grandes.

EL CIELO ES MÁS CHICO ADENTRO DE UN TELEVISOR

Power

Esa llovizna sería tsnuami
Esa protesta sería vandalismo.
Esa tristeza sería tragedia.
Su vida sería una mierda.
Libertad condicional.

No abra la puerta.
No cambie de canal.
No tome el control remoto.
No apague el televisor.
Por favor no lo apag-.

Power.

RESTOS (JUNIO 2014)

El camino más largo es andarse uno mismo...Si querés saber junto a quién estás parado, caete...Lo que Juan dice de Pedro dice más de Juan que de Pedro...Me interesa el futuro porque es el lugar en el que voy a pasar el resto de mi vida...No quiero estar cansado de llevarme puesto...Vos y todos mis cambios. Quiero acostarme, cerrar los ojos y olvidar...El hombre de sangre no puede ver abuso...Donde nadie puede imaginar se enjuicia el miedo a conocer, a parecer de otro lugar...Un cambio de estilo es un cambio de tema...No quiero imitar y por ser como todos no ser nadie...Una persona destellante entra a tu vida y caes rendido...La misma iglesia que lucha por los derechos de un feto es la que después quiere quitárselos si nace homosexual....Puedo cambiar de lugar, pero no de mentalidad...Quien hace lo que ama está benditamente condenado al éxito...No un nuevo comienzo, sino un viejo final...

Vamos a hablar de lo que nos gusta y de lo que amamos, como nos gusta y como lo amamos...Este hombre sabe exactamente que no sabe lo que quiere...Lo que es bello nunca puede morir...No quiero quedar alienado ni hablar de lo que quiere el diario...¿Quién necesita ser normal donde ya nadie es real?...No intentes morir la vida para vivir la muerte...¿Donde empieza y donde acabará el destino que nos une y que nos separará?...Juntos tu y yo volamos tan alto...Gente pobre con uniforme golpeando a gente pobre con hambre para beneficiar a gante rica sin uniforme ni hambre...Fuck god...Me preocupo por mi juicio cuando algo en lo que creo o algo que hago regularmente empieza a ser aceptado por el público...Yo, de joven, volaba -me dijo-. Ahora no....Lloverá y yo veré...


No son las flores, es como nos hacen sentir...Es grandioso cuando te das cuenta de que aun tienes la habilidad de sorprenderte...Soy una persona tranquila. La inquieta es mi mente...Me sobran las noches de juntar los dientes...Cuando miro a los ojos a un animal, no veo a un animal. Veo a un ser vivo. Veo a un amigo. Siento su alma....Tenemos que ir pensando que mundo queremos dejarle a Mirtha Legrand...Mucho pasado y nada de futuro...Las noches más oscuras producen las estrellas mas brillantes...No vemos las cosas como son, vemos las cosas como somos...El punk rock a veces también habla de amor, pero a los gritos...Me gusta pensar cuando viajo que no huyo de nada, sino que estoy yendo a todo...En un universo infinito todo deberia ser posible...Odio la palabra homofobia. No es una fobia. Usted no tiene miedo. Usted es un imbecil....Cantando a pesar de las llamas...

LA TORMENTA

No hay quien resista vientos tan fuertes. Días y noches enteras de pura agitación insoportable entre tempestades y chaparrones. Las inclemencias no cesan, no paran un maldito segundo. El encierro es el nuevo estilo de vida frente a la hostilidad del exterior. Cualquier tipo de aventura quedó ahogada, anulada y solo queda sentarse a mirar lo dantesco de la situación, lo débiles que somos ¿ Como podemos rompernos tanto y tan fácilmente?

Escombros, restos,  y barro. Lo que se erigía invencible hoy se redujo a trizas. Todo es oscuridad, no asoma ni una luz de esperanza, solo la de los rayos. Y mejor dejar de llorar para que las lágrimas no ayuden a que el agua siga subiendo, aun mas.

El solo hecho de volver a empezar aterra. Apenas pensar que todo el dolor de la pérdida puede llegar a repetirse algún día, provoca que el primer paso se convierta casi en una utopía y media. Y entonces... ¿Para que volver a intentar si todo tiende a la destrucción? Es el maldito espiral asesino, cuyo centro es la nada furibunda.

Hasta que un día cualquiera, sin más y de repente, el golpeteo de la lluvia disminuye de a poco hasta llegar al mas aliviador de los silencios. La música de los pájaros regresa, y con ella la armonía. Los estruendos ya no amenazan, y lentamente escampa. Asi que esto era la paz. La puerta por fin se abre y es imposible no pelearle al sol de frente para contemplar el azul precioso del cielo, más intenso y radiante que nunca, como quien descubre que, por fin, se ha curado de las tristezas, y siente el voraz apetito de salir a comerse el mundo.

FELICIDAD, VIOLENTA FELICIDAD.

Intento acercarme disimuladamente para demorar, aunque sea unos segundos, el descontrol, pero siempre se da cuenta. Apenas merodeo el lugar donde está su tesoro escondido, para las orejas: ya lo sabe.  En cuestión de instantes vino corriendo y ya lo tengo encima mio ladrando ansiedad.

Abro la puerta del mueble en donde guardo el collar y la correa y la euforia se desata. Otto sabe que le toca salir a pasear. Al menos por un rato, sus paisajes no van a estar atravesados por rejas, como cuando ladra mientras espía por el portón del garage.

Me salta encima para que me apure a ponerle el collar porque no puede esperar un segundo mas, pero cuando intento hacerlo lo muerde con rabia, como sabiendo que, después de todo, andar con correa es libertad a medias, y libertad a medias quizás no sea libertad. Pero se conforma con eso, o por lo menos su cola ezquizofrenica me da a pensar eso.

La puerta se abre y entra en estado de shock. La luz del sol le pega en los ojos y las pupilas se le desorbitan mientras lucha contra la correa que lo obliga caminar más despacio de lo que su adrenalina le manda. Por momentos se ahoga por el tironeo pero no le importa. Es la forma de felicidad más violenta que conozco.

Va y levanta la pata en absolutamente todos los árboles, aunque use solo algunos. Huele todo, conoce el mundo nuevo, se lo quiere devorar de un bocado, se fascina, no me da ni la hora: yo no existo, solo su libertad. Él disfruta mientras yo no puedo relajarme del todo pensando en su paradójica libertad con correa; la idea no me cierra. Pero dudo que a Otto le preocupe esa contradicción mientras ser revuelca en la verde frescura del pasto para aminorar el calor.

Levanto la mirada y veo a un auto pasar con un perro en su interior sacando la cabeza por la ventanilla, con los ojos entrecerrados por el viento pegandole en la cara. Sonrio. Otto ni se percata porque está haciendo amistad con un perro callejero del barrio que lo mira como envidiándole la limpieza y la panza llena sin huesos sobresaliendo. Otto tambien lo observa, como envidiandole su cuello libre de toda atadura y su trote livianito.

Después de un rato el paseo llega a su final. Otto entra de nuevo a mi casa, su casa. Toma agua sin parar. De a poco se le apaga el incendio en el alma. Está un poco más sucio, pero también más feliz. Cuando se calma y vuelve en si, se echa a descansar otra vez en el garage,observando el exterior desde atrás del portón, como ya esperando el próximo recreo y lo imagino pensando en que es mucho más hermoso ser parte del paisaje que mirarlo desde afuera.

CANCIONES (ESTAMOS HECHOS DE)

Canciones que abrazan. Canciones que te recuerdan lo equivocado que estás. Canciones que son decisiones. Canciones sanadoras. Canciones que acompañan. Canciones que acarician. Canciones tan hermosas que hacen bailar a la mas porfiada de tus tristezas. Canciones para los días de lluvia. Canciones para los días de sol. Canciones que te reconstruyen. Canciones que te desarman cuando te pensabas reacomodado. Canciones que son personas. Canciones que son momentos. Canciones que te rompen el silencio mas atroz. Canciones que son lugares. Canciones mágicas. Canciones amigas. Canciones que son tan intensas, que ya no las podés escuchar. Canciones eternas. Canciones que son el camino. Canciones envalentonadas que quieren cambiar el mundo, y lo logran. 

RESTOS (MAYO 2014)

Siempre es levemente siniestro volver a los lugares que han sido testigos de un instante de perfección...Cuando eres autentico no puedes ser feo, excepto para las personas que no te comprenden...Mañana es miercoles 14 y habrá a quien culpar...Si las leyes las hacen los mismos que nos roban no nos extrañemos que la justicia esté siempre de su lado...Vive cada día como si fuese el último,  alguna vez acertarás...Todas las mujeres que lo rechazan a uno son el diablo...Yo nací para encontrarte...Nos pasamos la vida buscando a quien ya nos ha encontrado...El egoismo me le enseñó un hombre. A la generosidad la aprendí de un árbol...If i'm not right with you, then i'm not right with anyone...Y no se por que sera, si algo me entra a gustar nunca está en el ranking, raiting ni top twenty...Es el miedo de saber de que se trata este mundo..La cama, el espejo y el corazón, todo se queda vacío...

Si no estas ocupado naciendo, estas ocupado muriendo...Tengo un escándalo para 42 veranos a la deriva y aunque no me lo pidas, para mi eran para ti...Dulce melomanía ayudame a repeler la opresión de este mundo que no me deja florecer...Cada vez que te vayas de vos misma no olvides que te espero en tres o cuatro puntos cardinales...Dios es argentino y me cagó...Tantos libros, tan poco tiempo....Sigo viviendo a mi manera, mi razon, mi existir...El mundo avanza. Sí, le dije, avanza, pero dando vueltas alrededor del sol...No hay que dejarse impresionar por lo que se dice del vino. Nadie sabe nada. El mejor vino es el que más le gusta a uno...Y cuando un plato de comida es la linea entre vivir o perecer, cortar mas flores es asesinar...Yo soy tan estupido como para hacer lo que me mata y ser el autor material...So you can sleep and work, and work and sleep,Then sleep. Then work. Then work. Then sleep....

Jugábamos a las escondidas, no para ser encontrados, sino por el simple placer de perdernos un rato...La música negra es la mas profunda porque ellos han sufrido mas...Soñaba que me despertaba a tu lado, los perros corrian por todos lados...Hay que ser feliz en este mundo; porque los que no son felices se la pasan jodiendo a los demás...Quieren hacerme un monstruo pero yo soy poeta...Es como estar perdido en el medio del desierto quemándote los pies...Every woman is a rebel...Soy ciudadano del mundo aborrezco la guerra, nunca entendí sus visados ni sus fronteras...En los libros podemos refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío...Vos estas mejor en un cementerio punk que en las calles...Sos mi sangre y entendi, que no sos igual a mi...Después de todo, la muerte es sólo un síntoma de que hubo vida...

ESCUPITAJO DE NOSTALGIA

El exceso de pasado trae torticolis. Ya duele mucho el cuello de tanto mirar para atrás. Melancolía fuerte, fuertísima. Una foto y una canción repitiendose mil veces de fondo te detonan otra vez y decretan oficialmente lo que tanto temías: los días de gloria han pasado y ya no volverán. Los mejores momentos de tu vida hoy están atrapados en un marco, colgados de una pared. Cuanta estaticidad por dios. Revelaciones que son como patadas en el alma.

Te ves ahi, en esa foto, y te cuesta reconocerte. Tan feliz, tan joven, tan libre. Rebosante, enérgico, con los todavía mil sueños sin derrotar que añorabas cumplir, y que el mundo y tu dejadez se encargaron de espantar. Que hermosa sonrisa supiste tener.

Y llorás. Asi de repente se te quiebra la cara y te sorpende un llanto feroz cargado de impotencia. Pensás en lo que te convertiste, en los colores que perdiste, en las canas que te martirizan. Y la canción sigue sonando, siempre al mismo volumen, pero cada vez más fuerte adentro tuyo. Y te arrepentís de un montón de cosas. Darías media vida por meterte en esa fotografía y no salir nunca más. Meterte ahi, y decirle a los amigos que posan con vos, tambien resplandecientes, que diseñaste un plan para detener el tiempo en ese momento y ser por siempre jóvenes. Y alegres, muy alegres.

Recién cuando el lloriqueo cesa, te calmás, y en medio de un manto de autocompasión te perdonás un poco, le das una tregua a la tristeza. Es que, si tanto extrañás esos momentos, es porque lograste esculpir días y noches geniales en este mundo de mierda. Y eso no es poco.

ADIESTRA Y SINIESTRA

Un nuevo día de escuela, una nueva marca en mi muñeca. Como se acostumbraba en aquellas épocas, los profesores me ataban al pupitre mi mano hábil, la izquierda, para que aprendiera a escribir con la derecha, "como el ser humano normal", "como la mayoría de las personas" justificaba la maestra con su rostro agrio y mirada perturbadora que hasta el día de hoy recuerdo y que se que nunca se me van a borrar de la mente. Claramente yo y un unos pocos compañeros más eramos una excepción bastante molesta.

Y asi, a la fuerza, aprendí a redactar con la derecha. Llegué a tener un trazo preciso, impoluto, recto. Cada frase se amoldaba perfectamente al renglón, sin moverse ni un centímetro de él. La hoja era una oda a la prolijidad, pero fría. Y eso me aburría sobremanera.

Harto de lo uniforme de mi caligrafía me propuse que todas las noches en mi casa empezaría a utilizar y ejercitar mi abandonada mano izquierda, incluso sin que supieran mis padres ya que tampoco estarían de acuerdo. Me quedaba hasta altas horas de la madrugada copiando párrafos de cuentos de Julio Verne. Un tiempo después, comencé a escribir mis propios textos, una recopilación de vivencias y poemas tórcidos, ilegibles, caóticos, todos con la izquierda. Los renglones eran una mera formalidad olvidada por mi. Mi lápiz bailaba hacia arriba y hacia abajo, de un lado a otro, en diagonal. Las letras eran locas y deformes, rebeldes, siempre distintas, el papel era una fiesta.

Socialmente era conocida como "la siniestra", pero lo cierto es que mi mano izquierda se había convertido en un escape a las aburridas mañanas de colegio tomando apuntes con mi insulsa mano diestra mientras mi mano izquierda reposaba amordazada, desesperada por salir a volar oraciones.

Recuerdo que fue en la clase de historia. Me sentía tan anti-natural que me saturé y exploté. Mientras la maestra escribía en el pizarrón aproveché y corté disimuladamente con mi tijera la soga que aprisionaba a mi querida zurdita. Las horas de colegio se volvieron adrenalínicas y aventuradas. Simulaba escribir como el resto, pero en cada descuido de todos tomaba mi lapicera y sacaba a bailar a mi mano izquierda a escondidas. Era clandestino y no me importaba en absoluto. Esos pequeños momentos de alegría me duraron unos pocos días, como bien establecen las leyes de la tristeza: la alegría será fugaz, o no será. Barraza, un compañero con el que francamente me llevaba horrible me descubrió y el muy hijo de puta me delató con la maestra, que me tomó violentamente de la oreja con sus manos ásperas y me arrastró hacia el rincón del aula, Una vez allí me aplicó el exacto y cruel número de 57 varillazos en la parte trasera de mis piernas, en frente de toda la clase.

Llorando y con las piernas coloradas corrí hasta mi casa, me encerré en mi habitación y con los dientes rechinando de furia escribí los poemas más hermosos y rabiosos del mundo. Mi zurda era un torbellino, moviendose para todos lados. La tinta era combustible y mi papel un fuego resplandeciente que no se apagaba, incluso a pesar de las lágrimas que caían arriba de las palabras recién nacidas de mi injusticia. Los versos eran desalineados y estremecedores, y en un segundo sentí una pausa de calma silenciosa, un alivio que precedió a una revelacion: Caí en la cuenta de que mi caligrafía con la mano izquierda había llegado a ser muchisimo más preciosa que la que lograba con la derecha, aun con sus imperfecciones tan características. Algo la hacía deliciosamente armoniosa. Me sentí victorioso.

Han pasado más de cuarenta años desde que era aquel niño joven y descarado, los tiempos cambiaron bastante aunque algo en mi se mantiene intacto. Todas las mañanas me despierto con un dolor feroz en mis piernas, puedo sentir la varilla azotandome sin compasión ni sentido intentando corregir lo que yo jamás quise corregir. Pero cada vez que ese dolor ataca, empuño un bolígrafo con mi mano izquierda, lo tomo bien fuerte, y empiezo a escribir mis poemas torcidos. Y entonces, el ardor cesa, al menos por unas horas.

LA FUGA (EL CIELO NO PUEDE ESPERAR).

¿Y si nos estamos censurando?

Claro que quema. No hay infidelidad más dolorosa que la infidelidad a uno mismo. Es el error esencial, el pensamiento terminal, es (di)simular en vez de vivir.

Queres escapar por tu boca, por tu ropa, por tus gestos. Intentas la huida en cada movimiento. Pero todos esos pares de ojos no te dejan, te chocás contra tu piel y las canciones alegres se te mueren adentro. Esas lenguas parlanchinas te rompen la paz, son el encierro más penoso. Y tus oidos tienen la culpa, también.

No lo recordás. Olvidaste lo que nadie te enseñó. ¿Te acordas? Tu vida es tuya. Por favor, no te conviertas en eso, que no hay ser más desventurado que el que quiere encerrar a la libertad. Y ahi adentro tenés el circo más triste de todos, con el corazón derrotado observando todo desde el palco.

Y escondés el intento de fuga, con la minuciosidad de un preso cavando el túnel para llegar el cielo que lo espera. Pero el cielo no puede esperar. Entonces unos pocos, los más observadores y amorosos te descubren el escape en los ojos, que se te escurre casi en cuentagotas como un brillo opaco, y con una sonrisa cómplice te apuran, te muestran el camino. El otro. El del cartel en la esquina con tu nombre borroneado. El pantanoso, el de barro, que se termina secando, después de tantos días de sol. Y entonces, ya no pesa tanto caminar.